tuffarsi avanti nel fiume
i tori muggiscono a giugno
flauti di là dai fusti di canne.
Le schiene ritagli di cielo
argentee nelle alghe ed incuranti
di tutti gli scrosci che fanno sordina
a quel che c'è dopo e che c'era prima.
Voglio esser diverso il mio contrario senza nessuna contraddizione. Solo non posso esser felice, lo sono solo se non sono solo. Siamo al mom...
Nessun commento:
Posta un commento