Vicini al nirvana

Torna alla vita un prodigio

in reincarnazione paradossale

da secoli e secoli

morto e vissuto in un'altra epoca

eccolo qui

lo ritrovo ridotto a soldato armi alla mano

scaraventato contro se stesso in altro soldato

eletto nemico

la stessa morte in cui muore da sempre

nel contingente che ha smesso il suo corso

e si è aggrovigliato

devoto soggetto al dovere di Stato

che assegna a ciascuno un destino

è burocrazia di una morte conforme

a leggi nefaste pari alle spontanee

secondo lezione esistenziale

sottratte a Natura ma a lei attribuite.

E la propaganda di quale onore

faranno gli audaci nell'oltraggiare

decenni sciupati a generazioni

dei miei antenati mai più risarciti

anzi mi addosso il loro rancore

io ultimo e come me gli altri

che si domandano è giunto il momento

che aspettavamo o è un altro giorno

degli ultimi anni senza entusiasmi

e la nebbia è nel cuore

invece dei fianchi dorati dal sole

di povere case distese per strada

mentre vicino è il corteo degli scioperi

i cori a cordiale rifiuto

di una Storia di altri, non nostra

finora passivi ma adesso infuriati

d'amore e disprezzo, vicini al nirvana.

Sopra i massimi sistemi

Big bang lo spazio nel nulla

polvere cosmica nubi pianeti

in lotta con energie oscure

che tirano gli atomi a distanze abissali

così il nostro amore s'irradia nel buio

più forte di forze disgregatrici

"È nata una stella" dirà chi ci guarda

anche al di là di questa terra.

Tic

Un secondo infinite occasioni:

molto è il tempo per la giusta scelta.

Cosa peggiori? Conducine il corso

che tu hai sempre pensato obbligarti.

Mi sobbarco

Cosa faccio col peso che mi hai dato

io che ho le nuvole sotto la pelle

di stelle esplose in passati lontani?

Non sono il solo – per cui mi sobbarco

pesi di altri che io non conosco.

Fare giorno

Gli anni estinti rimangono al sole

trascinati verso riva, bastoncini

sabbia e gusci dove noi abitavamo.

Li prendiamo, ci facciamo

altri anni, dei domani

di materia armata di cemento

poeti al limine di veglia

paguri nel riciclo dell'esausto:

il letame sparso nutre i frutti

ma più gli ammutinamenti

dell'industria edilizia,

tradimenti, sabotaggi...

Questa Storia non è mia.

3 ottobre 2026

3 ottobre 2026

in misera veste

di stracci dei poveri:

la loro violenza

si fa commovente,

quella di Stato

davvero inquietante.

Come potemmo pensare

a far figli, famiglie, case

creare, decidere

lo scopo è mancante

di fango è la gente.

Poi venne il 4

da quali basi

con quale obiettivo?

Fu oltraggiato il nostro cadavere

mosso con fili di marionetta.

Promoter defunti di pubblicità

rassicuranti bastano ai sogni

dei quali si celebra

il funerale.

Non siamo nulla,

noi siamo qualcosa

se si ha un ricordo si sa dove andare.

Prima del nirvana

Due prodigiose entità

anomalie inconoscibili

tornate alla veglia da poco

loro malgrado

scaraventate

armi alla mano

costrette a rifare

di nuovo i viventi.

Da quanto tornate,

provate e finite

alla stessa maniera,

perché non mutate?

I signori della guerra

audaci negli oltraggi

non lo sono mai negli onori.

Il vivo di turno

Se di me ho una voce sulle altre

le immagino stanche

e insistono, eppure.

Quanto vive in un immaginario

dove ribolle il costrutto del tempo!

Non si può più essere soli

una volta appresa una lingua.

Il pensiero interviene a emendare

false impressioni sorrette da logica.

La chiave segreta del mondo

e del cancello, di ogni cancello.

Ci siete, tutt'oggi, chiunque

vissuto presente futuro 

alle spalle del vivo di turno

ancora incapace di esserne conscio.

Riflessioni di un insegnante

Voglio essere altro

il mio contrario

senza cadere in

contraddizione,

modi di vivere ignoti

vecchi o nuovi

li voglio imparare.

Solo non posso esser felice,

lo sono solo

se non sono solo.

Voglio coraggio

non la viltà

e amare l'amore

senza tradirlo.

Voglio amare altri 

che non sia io,

lasciarmi ispirare.

Voglio conoscere il resto

crescere spesso,

non voglio insegnare

ma propagare medesima voglia:

diventare, imparare, crescere

un'altra volta.

Storia in vena

Quanto tempo e quanta la gente

tra i nervi e le vene, che pulsano ancora,

come un presente che pende da un ramo

dall'innocenza rassicurante.

Lingua rincarni persone, le tieni

vicine, protette dal nulla,

ed ogni frase che penso di dire

è loro, non mia che mi credo l'autore.

Non posso tradirti né essere solo,

siamo amici, abbiamo un lavoro:

cucire universi, l'elevazione.

Ferita di Storia

Il colpo sbattuto ha ucciso il prodigio

le prefiche accorse fattone oltraggio

la gente rapita da sbigottimento

i funerali un tripudio di scempio.

Tradire inquieta perché deterrenti

le conseguenze delle sue scelte

corrompere il tempo, la Storia ferita

figlia di tutti e poi mutilata.

Che fatica

Era l'ultimo degli anni

mai s'ebbe vista simile cifra

ben più là dei duemila

senza dubbi il più avanzato

e quanti miliardi trascorsi

in tutto il cosmo a farlo.

Fu un insuccesso ma poi riprovammo.

E anche il prossimo riproveremo.

Onesta cortesia

Da quando mi sveglio, anzi anche prima

le luci e i rumori mi entrano in testa

accolgono me in un giorno ostile

per cui potrei sentirmi inadatto:

amico vi sono, grato, onesto

non posso tradirvi né ammutinarmi

piuttosto aiutarvi a reggere il gioco

delle illusioni che reggono noi.

Infatti lasciate a volte qualcosa

da cui travedo gli stratagemmi

che sta eseguendo l'illusionista

                               senza svelarli

rovinerei la sua esibizione.

Ciò che non esiste

Esiste anche ciò che non esiste

e che resta a guardare

silenzioso sullo sfondo:

il corpo assente della Natura

la sua mente che è di niente

che mi entra nei pensieri.

Non poteva farlo e invece esiste

sento che si sposta al buio,

o alla luce, cui soggiace

assomiglia a ciò che ho sempre visto

e di cui è la gran parte

ma di certo non esiste.

Lo creo anche qui con le mie mani

forse è stato già creato,

ci sarà anche domani.

Anzi è ogni azione e invenzione

sogno, vero, idea e intuizione

dove lascia tracce d'oro.

La gamma delle frequenze

Se ti vedessi con gli occhi di un dio

quanto ancora più bella saresti

già meravigliosa con gli occhi che ho

che per guardarti io so non bastarmi?

Se avessi orecchie che ascoltassero

la gamma completa delle frequenze

che dolce risata, voce incantevole,

quanto ancora potrei innamorarmi?

Senza i miei sensi sarei come l'aria

che ti abbraccia e che respiri

da quando sei nata, dentro e fuori.

Ma più ti svelo più mi ci avvicino

al posto in cui vai quando penso che dormi:

lì come sei ti conosce il mio amore.

Eraclitea

Sono nel tempo e dunque non sono

se non nel transito, nella vertigine:

quel che ricordo della mia partenza

è la direzione di questa caduta.

Vi sembra normale?

Il viaggio si piega come la strada

per cui ogni curva è un imprevisto

l'unica cosa che posso decidere

è se io voglio raggiungere il termine 

di cui ogni cosa è solo un indizio

sul palo i segnali non servono a niente

la meta ha lasciato la sua vecchia sede

ma io voglio raggiungerne il termine

il tempo altalena tra il sì e il no

e a volte non voglio raggiungerlo più

allora mi sento un essere inutile

che fa le valigie, rinuncia e ritorna

ma essere un altro, uno diverso

mi rende curioso, a volte ci penso

che nulla poteva essere in vita

e ciò che vive farebbe eccezione

vi sembra normale uno squarcio nel cosmo?

l'apparizione di entità sacre?

in veste di comunissime cose,

persone, animali, verbi, parole.

Basta un soffio

Cerco quel soffio che svegli la brace

mi basta quello, il suo fugace

tentare col fuoco un cambio di stato

una fenice già abbrustolita

che scriva il canto suo a matita

per correggerlo al giusto momento,

di più duratura vita capace.

Il tentativo di corruzione

Il tempo cerca uno spiraglio

tra lo sfacelo per reggere il mondo

tuttavia. Solamente sbraita

il traditore che vuole comprarlo

e non riuscendo gli detta precetti

che la Natura ignora del tutto

così come lui ignora lei.

Se così non fosse,

sarebbe lei a gettare via lui.

È tutto insieme e senza badare

a sbandierati primati:

incepperebbero il flusso

della marea altissime dighe.

Il sacerdote

Si mutila devoto

conscio dell'irreparabile

ma necessaria

correzione iniziatica

a salvezza del suo perfettibile.

Il troppo si estirpa

allontana la forma

umana da quella divina,

inquina di massa aberrante

che si ammazza ma senza morire.