mi basta quello, il suo fugace
tentare col fuoco un cambio di stato
una fenice già abbrustolita
che scriva il suo canto ma a matita
per correggerlo al giusto momento,
uno strumento adatto allo scopo
capace di vita e di esserci dopo.
Il tentativo di corruzione
Cerca il tempo uno spiraglio
per farsi spazio e reggere il mondo
tuttavia. Solamente sbraita
il traditore che vuole corromperlo
e non riuscendo gli detta precetti
che la Natura ignora del tutto
così come lui ignora lei.
Se così non fosse,
sarebbe lei a gettare via lui.
È tutto insieme e senza badare
a sbandierati primati:
incepperebbero il flusso
della marea altissime dighe.
Il sacerdote
Si mutila alla sua dea
devoto come a un'idea
conscio dell'irreparabile
e necessaria
correzione iniziatica
a salvezza del suo perfettibile.
Il troppo allontana la forma
dell'umano da forma divina
la inquina di massa aberrante
che si ammazza ma senza morire.
Accesso alla sera
Aspetta paziente la fine del giorno
il nostro ritorno da lei. La porta è già aperta,
diversa, che aspetta paziente con lei.
L'arredamento e gli infissi già fremono
lo stesso rosso tremore sul mare
d'un terremoto interiore che li educa
com'è l'accesso obbligato alla sera.
Buio soffice
L'abbraccio del buio amico mi pare
e del suo fresco ma dolce momento
che dalle ansie mi porta allo sfondo
nei cuscini di soffice silenzio.
Sei in punto
Sei in punto:
l'osceno imbarazzo riaffiora al sicuro
sancito dal suono delle campane.
Poi la sua festa passata mezz'ora,
il destino è cemento colato su case.
Falsi ricordi
Stanze distrutte di resti di case
che il mio pensiero riassembla.
Ho falsi ricordi di chi le abitava
e dei nascondigli dei gatti.
A volte ne incontro uno per strada
saluta ma non lo conosco,
forse la chiave che non so cos'apra
è della sua casa che non esiste.
Il presente peggiore
La patina sporca copre le case
e tiene le azioni sotto pellicola
questo presente è il presente peggiore
perso il possibile di epoche andate.
La mia strada è bella
La mia strada è bella anche se sale
si va veloce per giungere in vetta,
quanti la fanno per mete più basse
e per tragitti in cui è facile perdersi!
Linguetta di destra
Viaggia il pensiero su strade di lingua
ma il ministero le ignora del tutto
ecco che crolla l'ennesimo ponte
di chi costruisce e poi non ha cura.
Discordie d'ombra
L'ombra mi prova che il mio corpo è vero
o che intorno a lei vi sia il nero?
Copro la luce o lei copre il buio,
di che colore si è senza di loro?
La mia ombra
La mia ombra è paziente
tutta sudicia per terra
in silenzio, poveretta,
poi al buio riempie il cielo.
Strappo il cielo
Strappo il cielo e sono a casa
dietro i suoi colori
questo piede è una radice
e questi occhi rocce.
L'orologio divora le ore
L'orologio divora le ore,
ha già mangiato le sei e le otto e un quarto
che conservavo in frigorifero
per poi mangiarle a ora di pranzo.
Quel che mi chiedo è sarà sazio
alle ventitré e cinquantanove?
Domani mattina mi alzerò presto
se voglio almeno far colazione.
Guasto al motore
Qui la Poesia ha molte risorse
per manovrare una macchina guasta
di materiali soggetti a usura
a cui è stato rubato il motore.
Giardino dei giorni
Il giardiniere ha cura di un giorno
fiorito da un seme di pianta diversa
sul ramo del mese, l'albero è l'anno,
le sue radici tra polvere e fango
che acqua di falda irreale lo irrora
per generare la fotosintesi
croce sul pane crudo che lievita.
Lo stillicidio degli anni
Galleggia fresco sopra uno scandalo
di un rumore scottato nel sole
gli anni a gocce posate al fondale,
quanti ancora da recuperare.
La superficie dell'epoca
Scalfisce il dito la terra dell'epoca
e s'apre voragine d'anni a strapiombo
non è normale questo tuo soffrire
chiamiamo destino antiche abitudini.
Voce di giugno
Il cielo di giugno si gioca le sorti
di vuoto la voce sua vibra nel cuore
ho perso i miei documenti di viaggio
quelli che ho io li ho scritti a matita.
La psiche nel cielo. Qui mi credo poco
dopo aver fabbricato l'ambiente
con la memoria che vi abita adesso:
qui vedo ovunque il mio stesso riflesso.
Tappeto nel cosmo
Dove l'immagino e non riesco
sia che l'aspetti che mi sorprenda
ch'abbia io fede o non ce l'abbia
che resti, s'esiste, resista dov'è!
Tappeto nel cosmo di rosso velluto,
tastiera da mille ottave di piano
catena d'istanti ed ogni suo anello,
azione, poesia, prodursi del mondo.
Voglia impalpabile come una musica
senza un attrito né cassa armonica
che gemma di sillabe dette dal vero,
duca e signore, nostro maestro.
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