e a chiazze disperse non è più un colore
come, mi dico, il farsi milioni
delle descrizioni di una stessa frase
semplice sintesi di infiniti posti;
ma non prevedo come va a finire.
La mano di chi è, che è nella mia mano? Il giallo al tramonto è bianco di luce che pigramente la mente mia imbratta. Sono un miraggio ai mie...
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