I traditori

Si arrogano, si schierano in file

urlano servi d'essere i liberi

quelli insultati dal loro dio stesso

come del loro dio stesso indegni.

Odiati dall'unico ometto che amano,

i più disprezzati idioti forzuti

dall'uno, e dagli altri rimasti degni

nel tradimento dei traditori.

Bergamo Porta Nuova

I muratori dei morituri

che ora vedi comprare focacce

tra questi sepolcri dei nuovi vivi

nel cimitero dei loro ieri.

I colli lassù non li vede nessuno.

L'asettico

L'asettico prato rimasto inviolato

la gola e le orecchie asinine permulce

a metterci mani, pudende, saliva, la furia

di stupratore su vergine ninfa

quando piange chiedendo: "Mi salvi":

ora un prato è il nostro lavoro, speranza

frustrata nell'ira dall'ira locusta

inferno dell'ordine, sala d'attesa.

Il pittore en plein air

Come quando suggerisce parole

vedere i colori, le ombre, le linee 

storte con cui sono fatte le pietre,

i processi naturali, 

le azioni di persone

come in Natura

senza dire alle cose 

come è che dovrebbero essere

come credere più vero

un sogno del reale.

A mia mamma. A chiunque. Lirica infervorata

Mamma sono triste. Non riesco più a gioire,

ogni volta che io penso mi sobbalza il cuore

letteralmente, ho le sincopi,

e se mi sforzo di non pensare 

non dormo dall'agitazione. Di notte.

Che - ricordi - tu venivi a consolarmi

e come promettevi poco dopo mi passava

la paura, ancestrale, di esser cancellato

o travolto da una frana formidabile

di qualcosa di pesante che cadendo schiaccia il corpo.

Mamma io ti penso e anche tu mi pensi sempre,

ma questa frana immensa sta investendo lentamente

ogni cosa in cui speriamo. Ho paura ancora:

ora è notte già da anni. Ma la tua promessa vale,

anche oggi, tre di ottobre, ho risollevato il mondo.