sopra il lago che brilla di sole
come nel sole la voce del lago
e la sua voce incanta chi nuota.
Le onde
Ma è importante tutto il progresso?
Che ci sia l'uomo in tutto questo
paradiso di pietre assolato?
Le città al posto di verdi boschi
le macchine e non gli animali?
Ora sei seduta vicino a me
guardi il mare e pensi altrove.
Non a quello che c'è.
Comunicazioni non necessarie
sopra il fragore delle onde
che si infrangono sul lido.
La mia marea, la tua impazienza
dolce nel dubbio della mia assenza
non dovuta a un disinteresse
ma alle domande senza risposte
che nascono se osservo le onde.
Un morto che vola
Un morto vola nel cielo di notte
assieme agli atomi dell'atmosfera
vede dall'alto i tetti argentati
le strade, le auto, gli ombrelli grigi
non riconosce neanche un parente
fra la gente che dovrebbe conoscere
non vede vita che sia una vita,
tutti rinchiusi dentro ai palazzi
è un sorvolo di desolazione,
va poi sul mare e sui fiumi dei campi
scambia i pesci e le foglie per noi.
Il bosco nel quadro
Il bosco nel quadro era infinito
e ancora più a lungo io lo guardavo
nel corridoio a casa dei nonni.
Quand'ero bambino ed era Natale
o il compleanno di uno dei nonni
o di uno zio, dopo il pranzo
nella gradevole attesa del dolce
mi alzavo a guardare il rosso del legno
che ricopriva il suo corridoio
e mi chiedevo se le venature
fossero vere oppure dipinte
come le I nella carta parati
gialla di luce distesa del giorno.
Mi fermavo a guardare quel quadro,
la bimba seduta di fianco al bosco
sopra un sentiero che si addentrava
nel mondo dietro la vegetazione
che copriva alla vista gli spazi
presi d'incanto nel loro mistero
d'iperbole quando non sono visti
ma io davanti me li spiavo
io li vedevo e sapevo ci fossero
anche il pittore dovette saperlo
al secolo suo che intercettavo
lì nella luce di quel corridoio
poi la voce il dolce! e scappavo.
Sfera
Viene spesso quel momento
di guardarsi le mani sparire
i dolori si dileguano in silenzio
come oltre una cima boscosa
quel momento di gioia privata
che si sa che non si è mai niente
nella vita c'è un poco di morte
il suo sfondo - il tuo mondo - è una sfera.
2d
Figura davanti a uno sfondo
così è fatta una scena conclusa
che li riunisce e mescola bene.
Lo sfondo è nella figura.
La Poesia III
Mi apparirai nella notte d'estate
tra le luci con cui brilla il mare
che sprizza la spuma in mezzo ai palazzi,
tra le strade viste dall'alto
piene di traffico delle vacanze,
tra le donne affacciate al balcone
dove asciugano i loro sudori,
tra le musiche stanche dei bar
degli uomini senza una faccia,
come una punta di ghiaccio
strofinata sulla mia schiena
la luce di un magma che erutta
un germoglio tra noi e le stelle
con le foglie attaccate alle braccia,
una cascata infinita di acqua
voragine senza una base
come un giorno nel giorno, una casa
dentro una casa più grande
dove scendi le scale, ti affacci
e sei sul bordo di una gravina,
o una punta di freccia di selce
la cruna di un ago grande una porta
mi apparirai se ti accolgo
riconosco, se colgo i segnali,
sarai trasparente in silenzio
mentre il mondo ti cammina addosso
rimani il suolo sotto le scarpe.
Tralicci
Righi il cielo di tralicci
e di virgole su un foglio
dici è cielo, mai stato altro
nel firmamento a margine.
Roba da stenderci i panni
perché il vento li faccia danzare
al sole di là delle nubi
artificio dell'artificiale.
Senza attrito
Senza attrito un suono
si genera spontaneo
dalle stanze vuote
che santifica lo spazio
nullo e immenso nel suo silenzio
fra due movimenti attigui
nero all'occhio come
lo spazio tra due fotogrammi
e l'attore non è sé, né un altro,
quando l'occhio non lo vede
per non vederlo non essere
nelle riprese quando non è.
Dolce riposo fessura interstizio
dalle fatiche dei grandi prosceni.
Il protagonista di qualsiasi film
di qualsiasi trama, il fondamento
dell'universo
mai nei titoli di coda
trasparente come al pensiero
è un rifiuto non digerito
noi ci voltiamo dall'altra parte
cercando lui che ci sta alle spalle,
viene di fronte ma noi ci giriamo,
non si presenta all'appuntamento,
aspetta nel luogo sbagliato
o a sbagliare siamo stati noi
necessario come fame
o pneuma senza polmoni
fuori da un'aria pressurizzata
che soffia sé stesso ed è vento
che inghiotto ed è il mio respiro
ramifica nella corteccia
e che dirige i nostri neuroni.
Vieni da sola o c'eri già prima
Vieni da sola o c'eri già prima
nelle falde acquifere sporche
nelle notti di carta strappata
del quaderno a quadretti consunti
dove entro e percorro il sentiero
che ci unisce e però ci separa
ma tu sei diversa e l'aria è diversa
la tua voce è un velo di vento
baritonale, non più campanello
sul manubrio che ha perso il controllo
curvi col corpo e arrivi veloce
non ti fermi per me vai veloce
un poco ti ho vista, chiamata,
ti ho detta, parola che già non ricordo
per un momento che vale una vita
che per la vita andrò a ritrovare.
Un prodigio II
Vieni vicino, fermati un poco
rallenta la corsa, mi serve un aiuto
- io che mi sbraccio al sole lontano -
non puoi fermarti e venire da me?
Lui che fa il giorno senza ritardi
è così avanti, neanche mi sente:
col braccio segnala di tenergli dietro
come se avanti vedesse un prodigio.
Nihon teien
Bronzeo delirio di timpani e fiati
dove a picco ha ripidi i fianchi
delle sue valli scoscese il maestro
che non sa dire né alpha né beta.
Ora il mio tempo si fa trasparente
morte non sei contrario del campo
né al di là delle iridi lucide
da cui mi innalzi sopra la luce
quando ti scopro mia madre sorella
forse me stesso pietra tra pietre
fiori invisibili nel mio giardino
di ghiaia e sassi che trovi in Giappone.
Sintassi
Torno da te, mia sorella carnale
studente di lingua e letteratura
per colorare la lingua di verde
chiaro di ulivo, acceso dei prati,
scuro di salvia e di rosmarino,
e del celeste come stamattina
che io respiro e che mi rinfresca
all'ombra di una chiesa del Seicento
piena d'edera dentro un vigneto.
Una sintassi scolpisce i suoi rami
fa le parole grappoli rossi
dolci quanto più crudi e spontanei
pieni di semi che sputa la bocca
oh, è l'estate che mangio a chicchi
e mi scalda le nuove intenzioni
col succo più dolce per me.
Comunicazione
Tu parli e accendi i bagliori
del mio sistema nervoso, lampioni
della città che ho dentro la pelle
dove guido seguendo il tuo odore.
Come facevi a sapere le strade,
le costellazioni che vedo di notte?
Sembra che tu qui ci abbia vissuto.
Sai che le chiavi le ho sotto al tappeto.
Oppure ho guidato talmente lontano
che la mia città l'ho già alle spalle
eppure qui è così familiare
mi piace sempre venirti a trovare.
Chi medita vede
Chi medita vede il paradiso
dall'orizzonte che sembrava nero
che inconsistente traspare
al silenzio in cui vibra il Nulla
non vede nulla al di là del cancello
oltre una strada che forse è un disegno
lì dove brilla una luce che ride.
Si sveglia. Buio. Sorride d'orrore.
Frase nucleare
Sarò la morbida riga del foglio
dove ti sdrai esausta a dormire
sarò un supporto del tuo contenuto
come un fonema veicola idee.
Io sarò forma e tu il mio pensiero,
io predicato, tu il sostantivo
argomentale che satura il verbo:
la nostra frase è di senso compiuto.
Tutto il resto è circostanziale:
di complementi si abbonda anche troppo
pur che non manchi tra noi la coesione
per non smarrirci la pagina accanto.
Ci lega il terrore di voltare il foglio
e di smarrirci in periodi distanti
potremmo scoprire sciolto il sintagma
finita la frase e il suo capoverso.
Ma non temere amore ogni a capo
è disseminato di connettivi
i dolci richiami che ci lanciamo
anafore del nostro primo bacio.
Domani
raccolgo i tuoi baci con le dita
ci carico il mitra delle parole
e con le mani emano discorsi
gonfio di vento che ha visto i celesti
Roma nubetta infeconda di piogge
infila i suoi guanti di biondo pallido
ed esce lì dove dubbio non corre
si piazza in un cielo sgombro - diluvia
giorno di farsa giornata del cuore
non voglio un nome ma nuda esistenza
ecco due soldi compra un giornale
leggi che c'è chi combatte violenza
tra l'interlinea e le righe in grassetto
si scolorisce in un ligio candeggio
che ancor di più gli varrà poemi
finché una penna ancora avrà inchiostro
già i miei colli mormora l'alba
dove la notte nega se stessa
domani lo chiamarono gli antenati
domani i figli e i loro figli
anche se niente cambiava - domani
lo diremo sempre ma chi più ci crede
ecco domani ci siamo già stati
ridi soltanto perché non lo guardi
dove l'incendio sembrava domato
lì che torniamo a salvare la brace
Premio Europa in Versi 2023 - premiazione 20 maggio 2023 Como
Sabato scorso, 20 maggio 2023, ero a Como per ricevere il premio *Europa in Versi 2023* sezione poesia inedita in dialetto con la seguente motivazione:
sono immagini forti, quelle di M., incise in una lingua poetica vitale ed energica, persino con una certa vena espressionistica: «Casa mia è tagliata in terra / con un coltello in mezzo a un sasso / e tra tutte le altre che hanno tagliato / si fa largo la via tutta storta / urtando contro le pareti». Attraverso un dialetto sempre mosso e guizzante, M. riesce a comunicarci l'amore che lo lega alla sua terra, collocandosi giusto a metà tra idillio e invettiva.
La giuria era così composta:
- Presidente di Giuria per la poesia: *Milo De Angelis*, poeta;
- Presidente di Giuria per la Narrativa: Prof. *Gianmarco Gaspari*, Docente di Letteratura Italiana, Università dell’Insubria DiSUIT – Dipartimento di Scienze Umane e dell’Innovazione per il Territorio – Direttore dell’International Research Center for Local Histories and Cultural Diversities Università degli Studi dell’Insubria;
- *Elisabetta Broli*, giornalista e scrittrice;
- *Chiara Evangelista*, giornalista e scrittrice;
- *Bruno Galluccio*, poeta;
- *Roberto Galaverni*, critico letterario e giornalista culturale del Corriere della Sera;
- *Laura Garavaglia*, poeta e giornalista, direttore del Festival Internazionale di Poesia Europa in versi;
- *Andrea Tavernati* poeta, scrittore, vice presidente de La Casa della Poesia di Como;
- *Martina Toppi*, giornalista e collaboratrice di blog e riviste letterarie.
Vi consiglio di leggere i poeti inseriti nell'antologia del premio già in vendita online; teneteli d'occhio, sono tutte letture bellissime da fare. Eccoli tutti:
Sezione poesia edita: *VALERIA ROSSELLA, ROBERTA CASTOLDI, QUITO CHIANTIA*. Sezione poesia inedita: *ELISABETTA SANTINI, MARCO CARRETTA, DANILA DI CROCE*. Sezione poesia giovane: *CARLOTTA ALESSANDRA CATTANEO, DAVIDE COLLETTA, KAMIL SANDERS*. Sezione poesia inedita in dialetto: *ALFREDO PANETTA, NICO BERTONCELLO, MARIO MOTTOLESE*
Durante la premiazione una ristrettissima selezione di poeti provenienti da tutto il mondo ha letto le sue poesie.
Ho assistito a reading grandiosi!
C'erano i bravissimi italiani: *Laura Capra, Deborah Zingarello, Giuseppe Bova, Emilio Coco*; e i poeti esteri, *Kieu Bich Hau*, poetessa, narratrice e giornalista del Vietnam, vincitrice di numerosi premi di letteratura a livello nazionale e internazionale; dalla Corea del Sud *Kooseul Kim*, Professoressa Emerita di Letteratura inglese all’Università di Hyupsung, *Dongho Choi*, anche critico letterario, studioso di letterature orientale e occidentale, *Ko Doohyun*, giornalista della principale testata nazionale di Seoul; dalla Russia, *Julia Pikalova*, laureata in Lettere all’Università di San Pietroburgo e in Amministrazione del Business presso l’Università Statale della California, si dedica ormai totalmente alla poesia; dagli Stati Uniti, il poeta beat *William Wolak*, fotografo, artista del collage, nelle sue poesie, apparse in oltre cento riviste, esplora l’eros; dalla Colombia, *Carlos Velasquez Torres*, traduttore, musicista, accademico e co-direttore dell’Americas Poetry Festival; dall’Ungheria, *Attila Balazs*, le cui opere sono state tradotte in 20 lingue ed è stato invitato a diversi festival letterari in tutto il mondo; dal Kosovo, *Jeton Kelmendi*, professore presso l’AAB University College e membro attivo dell’Accademia europea delle scienze e delle arti di Salisburgo, in Austria.
Per concludere, vorrei anche condividere le poesie che mi sono piaciute di più. (Già pubblicate sul web)
*ME LA RICORDO ANCORA (di Emilio Coco)*
La costruivo mattone su mattone
con la mia fidanzata
lì dove la stradale provinciale
s’incrociava con una carrareccia
che portava al paese.
Ci fermavamo lì seduti su un muretto
forte abbracciati e con gli occhi sognanti
a pensare la nostra bella casa
costruendo rifugi per l’amore
su un’amaca attaccata al tronco del ciliegio
o sul prato odoroso di mentuccia
in un giardino tutto recintato
a ripararci dagli sguardi estranei.
Nessuna casa intorno
la più vicina ad oltre cento metri.
Mi turavo le orecchie
allo strepito della scavatrice
che ammontonava nuvoli di terra
nel cassone di un camion sgangherato
o al frastuono delle autobetoniere
che con i loro tubi riversavano
fiumi di calcestruzzo
nelle casse di legno dei pilastri.
E la nostra villetta prendeva consistenza
con gli allacci delle tubature
la posa del parquet e degli infissi
con il letto a due piazze sistemato
al centro di una stanza tutta in rosso.
Quante volte l’abbiamo immaginata
seduti sul muretto
di quel pezzo di campo invaso da sterpaglie
ma eravamo giovani e le tasche
risuonavano a vuoto
e in quel posto rimase
la cenere di qualche sigaretta
col mozzicone spento sotto il piede.
E lasciammo la casa confinata per sempre
nell’angolo più buio della memoria.
Perché così succede
perché s’invecchia in una casa estranea
senza nessun muretto e brama di volare.
. . . .
*IL BUCATO (di Dongho Choi, Corea del Sud)*
La fragranza della pelle che emana dai seni materni
Un raggio di sole che trabocca, bianco e abbagliante
Come le squame di un branco di sanguinerole
Che risalgono dal fondo di una vasca di nichel argentato
Il respiro bianco
del bucato che si asciuga
Steso in alto
Sventola i raggi del sole con due braccia
La fragranza del respiro di una madre trasportata dal vento.
. . . .
*LA MIA VITA È UNA POESIA (di Kieu Bich Hau, Vietnam)*
Volare alto nel cielo
Raggiungere il mio uomo ideale
Caldi abbracci e mente aperta
Chiudere gli occhi e vivere una splendida vita
Sorridendo sempre
Senza problemi finché siamo accanto
Non un passato doloroso, né un futuro nero
Che possano turbarci ora
Non sapevo
Che l’amore fosse così puro
Che il paradiso fosse in noi
Anche il silenzio può parlare
Una sola volta per tutta la vita.
. . . .
*RITORNO ALLE FONTI (di Jeton Kelmendi, Austria)*
Certi segni sono disseminati dappertutto
Fino alla collina dove sibila il respiro,
Due notti d’autunno e i nostri baci
Bruciavano sopra il nulla.
Da quel giorno fino ad oggi
Tante anime, tante notti
Sono passate,
Ma ritrovo ancora una volta
La nostra vita di un tempo.
Del soffio dell’anima allora
Sopravvive la memoria
Nella coscienza
Di questa sera abbandonata;
Si guardarono
Negli occhi,
Sebbene la collina dietro di loro,
Testimone di quel tempo passato,
Del tempo vissuto,
Custodiva lo spirito splendido, angelico,
Custodiva la natura di un amore
Unico,
E l’effondersi del canto.
. . . .
*William Wolak, U.s.a., SEGNO DI BELLEZZA*
Inafferrabile come una goccia di pioggia
che cade
l'ombra di un colibrì,
il segno della bellezza aspetta
come il punto preciso
in cui finiscono tutte le nuvole.
È l'unico specchio
del bersaglio.
è un seme di anguria perso
caduto su una tovaglia da picnic.
Cerca in ogni cosa
la luce ignora
il segno della bellezza
fugace bagliore nel buio.
. . . .
*AUBADE (di Valeria Rossella)*
Il passo sciancato del vento tra le foglie
è simile a quello del mio amore è simile
alla morta farandola che i gusci degli insetti
danzano con le immagini dei ragazzi col piercing e l’aritmia cardiaca
negli specchi dei bar che chiudono alle quattro del mattino
quando tramontano gli occhi imperturbati della notte
gelidi sfaccettati occhi di mosca.
È ottobre:
il vecchio dio cieco ci vede come ombre.
Qualcuno smonta il turno con le ambulanze e i camion
della nettezza urbana, e il grido
che annuncia l’alba pare di un uccello
invece è il tempo che piange ininterrotto [...]
In foto: l'autore di Mostroblog, Roberto Galaverini, Laura Garavaglia, Milo De Angelis (Como 20 maggio 2023).
L'ipermetro
Continueremo a ridere così
non ci sta dentro un verso canonico
ma non mi importa, è un verso bellissimo:
l'hai chiesto tu a me temendo il domani
e io che guidavo ho tolto la mano
dal cambio, non era tanto importante,
per poggiarla sulla tua
ho detto di sì, noi continueremo
ma non potevo distrarre la vista
per farti capire che non scherzavo.
. . . .
Adesso che siamo arrivati a casa
la differita mi ha solo bruciato
solo annientato da quanto abbia voglia
di vedere gli occhi tuoi che amo,
e dirti ti amo, ridiamo. Prometto.
Una sillaba in più ma è necessaria
e non importa: è un verso bellissimo.
Il giorno più antico
L'attimo esatto mentre tu leggi
mentre ricordi questa poesia
l'ultimo attimo nuovo affiorato,
è così distante dal nostro ritorno
ch'è oggi il giorno più antico del mondo.
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