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Mal bianco

Anni rubati ad un'eternità

per le bocche affamate dei figli

siamo cresciuti alle spalle di un'ombra

funghi in colonia di un vecchio giardino

come un mattino di nuvole grigie

sogna gli azzurri tersi di giugno

o l'ombra che scappa a non farsi vedere

quando il sole è a mezzogiorno

siamo al coperto a una parte del tutto

per non bruciarci vicino ad un fuoco 

Zaffiro

Mi avevi chiamato mare di amore 

nella città ricoperta di stelle

avevi un vestito color zaffiro

le dita nell'ombra dei primi capelli

Cielo che parla

Cielo che parla e un altro che scrive.

Sono venuto a chiarire due cose.

Una che parla non quello che scrive.

E quello che scrive non sa chi è che parla.

Come farebbe a parlare di me

un uomo comune come chiunque 

che non riesce a sentire chi parla

né di che cosa né mai se lo chiede?

Sporca d'inchiostro la voce degli altri

l'altro che dorme e sogna i miei versi

di giorno si sveglia, ride dei sogni

e scorda che parla con l'universo 

 

cingo il recinto del suo pensiero

fatto di giorni lontani e finiti

i loro azzurri turbati nel vento

dal bianco vapore di nuvole in volo.

Non conclude

non ha poi voglia di finire quello

che ma ha le carte della vittoria

i requisiti eccellenti è vero

tutto può ma non ci si impegna no

e poi c'è perché non c'è nessun altro

chi cerchi? perché chiedi a noi? ah

acqua passata, ho smesso di 

Alle vecchie caserme

Nonno veniva per l'alta salita

fra le pinete sui fianchi dei colli

quando il sudore bagnava i suoi occhi

voltandoli entrava il golfo di Taranto.

fermo la bici alle vecchie caserme

fra le campagne ed i miei boschi

da quando non c'è più un solo soldato

le pecore masticano il prato

e poco più avanti sai che i romani

pestavano i loro sporchi calcagni

su questo tratturo lungo e sicuro

dove non c'era che odore di salvia 

chiudo gli occhi, non penso, c'è il vento,

il caldo sul volto, il peso alle gambe 

sono il rumore di ali delle api

sono una pietra tra tutte le pietre

Le traiettorie della guida turistica

La strada non è scritta

come da esperti ingegneri

almeno quella pubblica

e se pure sarà dritta

non lo sono le traiettorie

della guida turistica

mi dicevo di affidarmi 

poi mi persi o attardai

qui non è come descritto 

sono dove non dovrei

in un luogo non segnato

fra le rotte delle carte?

o mi inganna questa guida

la mia meta è inesistente:

qui adesso per me è lo stesso

e vago a fortuna cercando

il portento a colori

dei volantini dei sogni

Mi siedo alla panchina sotto il pesco

Mi siedo alla panchina sotto il pesco

distante dalla lunga superstrada

accanto a me è seduto un gatto

gli gratto le orecchie e strizza i suoi occhi 

guardiamo campi e macchine al tramonto

al vento, sorpresi da un fresco ignoto 

che ci sembra proprio strano.

Scompenso, equilibrio

Nel tiepido talamico ricusa al diaccio di là dalla coltre

polemarco l'arconte e tesmoteta

a dettame stentoreo a nuovo profeta

cui si riduce. Furto di ignava attesa

tal'è il giorno la vampa di lampa di incisi su pietra a cammeo

e tale la breve lunghezza di onda sicura.

La cornea rigetta gocce di lacrime

a solcare il suo bel viso come terra le lame

di protervo spartano - che ellenico? - arcontato.

Non trascina l'origliare i talloni sopra il mare

ammanta di velluto dorsi scarni di inconscio

respinti al frangente a medesimo lido.

La lampadina guasta è più ardua da scovare.

Mi chiedo: quando io ti rivedrò

Mi chiedo: quando io ti rivedrò

in un tempo lontanissimo 

a miliardi di anni luce, non importa

che tu sarai cambiata ed io sarò diverso, come pure non importa 

se dei corpi avremo accenni

sufficienti a star vicini,

vorremo baciarci in fronte ancora 

come quando si era in vita

stretti attorno ad un pianeta?

Se sapremo ancora farlo

riusciremo a salutarci

a distinguerci a parlarci

come i migliori pomeriggi

delle nostre corte estati?

Io non credo onestamente

perché sarebbe un po' come parlarsi

al riflesso di uno specchio.

Che oltre fosse lo stesso di dentro

le mura ciclopiche ci disperiamo

piccoli insetti coi cannocchiali

talmente potenti da guardare attraverso:

c'è un filo d'aria e un poco di polvere

ma messi al riparo nel caldo rifugio

rinasce negli occhi la primavera.

Affumicatoi

Informi parole deformi per sé

perché non mi informi un poco di te

secondo la scienza la fonazione

permette lo scambio di informazione

esprime alla luce ciò che non brilla

ma stilla la vita che non sa parlare

vilipesa e indifesa dall'artificiale

raspo d'artigli di scaltro rapace

capace di attingere a selvaggina

dentro le porte di foglie e corteccia

dei nostri migliori affumicatoi.

Vorrei dormire nel letto del fiume

Vorrei dormire nel letto del fiume

ma rane ed uccelli

non me lo fanno fare

e il rumore dell'acqua che scorre

è troppo forte per farmi dormire

sembra il rombo di un motore

il vociare confuso di una marmaglia

dietro le quinte di un teatro

di continuo riapro lo sguardo, mi volgo

a vedere se i pesci mi osservano

le alghe mi toccano e fanno il solletico

la luce distorce il cielo emerso

e mi arriva alla pupilla danzando 

le mie lenzuola non si rimboccano

e la coperta mi fa soffocare.

Vorrei dormire ma non si può fare.

Di notte

Come il sole non conosce le ombre 

ma solo di notte vediamo le stelle

Hai gli occhi castani

Col legno di cedro che hai dentro gli occhi

facciamo una barca e navighiamo

fino a una terra lontana lontana

oltre la linea dell'orizzonte

facciamo una casa di rami e foglie

viviamo di pesca e di raccolta

ridiamo pensando che è bello partire

e quando è tardi dormiamo abbracciati.

Rimanimi

Dalla finestra ti vedo passare

è vero che abbiamo due corpi diversi 

ma nella mente ti guardo e disegno

d'accordo sia fuori non nella mente

ma sei più vera solo all'interno.

Forse noi siamo la stessa persona 

tant'è che rimani sebbene per poco 

anche se giri dopo un minuto 

l'angolo lì in fondo alla strada.

Dicembre

Dicembre bacca rossa caramella

lampadario a braciere nuvolare

di nuvoli grigi, neri talvolta

in fondo ai confini novembrini

oltre il muro che scavalco di notte

ed - oh magia! - la tua schiena bruciare

non come brace bensì come fiamma 

di un fuoco nascosto nei boschi di neve

riga di fumo nel niente del cielo 

sulla collina che ho dietro casa.

Specchio inattendibile

Nel corso della Storia l'Uomo è diventato sempre più stupido e inadatto alla vita. L'intelligenza, facoltà universale e relativa a ogni individuo, perciò stesso appartenente ad ogni individuo, si è visibilmente ridotta. Se nel lontano passato serviva a connetterci all'ambiente e agli altri individui, adesso invece serve per isolarci da tutto e tutti e sopravvivere accontentandoci del poco che abbiamo. 

L'intelligenza contemporanea non fa ascoltare, quindi neanche imparare. Ognuno rimane convinto della propria superiorità naturale, anche se non si sa che cosa significhi questo "naturale": la mente non dubita di essere contro natura o almeno molto piccola e limitata rispetto alla natura. Pensa di essere uguale alla Natura ed è convinta di conoscerla istintivamente, di essere il riflesso specchiato di essa. La mente che riflette è una metafora pericolosa che può generare un antico pregiudizio: che il riflesso sia la cosa stessa perché ne ha l'identico aspetto. Dalla voce riflessione su Treccani: «Hegel, sottolineando il carattere creativo della r. in una prospettiva gnoseologica che rifiuta alcuni dei presupposti fondamentali della posizione kantiana, la vede come attività che caratterizza la libertà del soggetto pensante in quanto non si limita a cogliere una natura delle cose come natura preesistente, ma la produce nel momento stesso in cui la coglie. Di qui la radicale svalutazione di una filosofia della r. in cui l’intelletto umano proceda per astrazione, cioè per separazioni e opposizioni che tiene fisse e insuperabili, rimanendo perciò sostanzialmente legato alla realtà sensibile, incapace di elevarsi al grado della ‘ragione’». L'Occidente di oggi è idealista e totalmente slegato dalla realtà concreta, così modellato per essere più facilmente manipolabile a livello psichico e di comportamento. Gli si fa fare tutto quello che si vuole perché non vede non sente e non sa la realtà, e nonostante questo tuttavia è convinto di padroneggiarla più che comprenderla semplicemente e istintivamente, senza il minimo sforzo. Tutto rimane astratto e non chiarito, manca l'esperienza e l'esperimento, che pure dovevano essere l'anima di una civiltà sedicente scientifica, infallibilmente vera. Ma l'Occidente si contraddice, per non turbare questo suo sistema accetta e tiene segreta e nascosta questa contraddizione, che se venisse alla luce potrebbe scardinare tutto.

Il riflesso non può essere, per definizione stessa, la cosa che essa riflette. Uno specchio non contiene me, noi, voi, non contiene un vero mondo: il pensiero non è la realtà, è per definizione una sua copia difettosa perché gli manca la verità. Pochi dubbi a proposito: l'umanità che si presenta e racconta come la più progredita e perspicace è a tutti gli effetti la meno sofisticata e meno perspicace che sia mai esistita, la più pigra, remissiva e permissiva che si sia mai sviluppata sulla Terra perché incapace di vedersi limitata. Totalmente disinteressata all'ascolto e all'esperienza diretta con la vita vera, rimane incapace perciò di imparare, così atrofizzata e avvizzita.

Neil Gaiman - Coraline

Romanzo horror e mistery (fiaba noir) del 2002 dell'americano Neil Gaiman, scrittore del fumetto Mister Sandman.

La protagonista è una bambina che esplora la sua nuova casa e conosce i suoi coinquilini: al piano terra due vecchie ex-attrici di teatro varietà con cani, al piano superiore un vecchio "pazzo" che allena dei topi per un circo. Nel giardino un gatto nero. Ognuno sembra serbare un mistero connesso con una porta del salotto di Coraline. 

L'uso di sostantivi e aggettivi molto vaghi e indefiniti rende la narrazione facilmente apprezzabile da tutti. Lo stile è secco e senza eccessi.

La storia procede come in un incubo in cui si scoprono varchi nascosti nel mondo che siamo abituati a vivere verso realtà misteriose e ignote. Il mondo degli adulti normali-borghesi dei genitori riflette l'abitudine alla monotonia, la disattenzione, la perdita di entusiasmo nell'esplorazione e nella spinta conoscitiva. Questa tendenza generale li rende estranei alle ipotesi e suggestioni.

Coraline vuole sapere cosa c'è al di là del muro di mattoni nascosto dietro la porta del suo salotto, se l'appartamento vuoto oltre quel muro si può vedere.

Vi trova un mondo simile al suo ma non uguale, ha particolari anche inquietanti che lo rendono diverso e misterioso. Qui l'incubo si fa vita reale di Coraline.

Lì trova l'altra casa, l'altra madre, l'altro padre e gli altri suoi vicini, che vivono vite parallele a quelle non oltre la porta. È come se dopo la porta ci fosse la dimensione concreta del sogno, il posto in cui i sogni sono ambientati, un posto reale e non evanescente, che però segue sue leggi, meno meccaniche e più libere e imprevedibili.

L'altro mondo però è creato dalla sua "padrona": l'altra madre, che non ne ha fatto che la loro casa, il giardino e il bosco intorno. Oltre il bosco il mondo finisce in un nulla bianco, ma proseguendo sempre dritto si ritorna alla casa, come dopo aver percorso in linea retta la superficie di una sfera. L'altro mondo è una brutta copia dell'originale ed ogni cosa è inautentica.

Gli elementi fiabeschi vengono utilizzati per generare straniamento dalla realtà, e si riconoscono soprattutto nella giovane età della protagonista, negli animali parlanti, nei varchi, nelle sfide e prove, negli oggetti magici e nella ricerca di oggetti. La spinta all'azione è data dalla curiosità e dall'istinto di esplorazione degli spazi. Le atmosfere sono quelle cupe dell'horror fantasy, ma la narrazione è molto secca ed essenziale, dettaglio che crea contatti, scontri e legami tra la realtà e il sogno.

Le scoperte macabre e horror in ambiente domestico non sono diverse dal più recente (2020) La madre assassina di Ermanno Cavazzoni, con più ambizioni letterarie miranti allo scardinamento della narrazione realista.

Gesualdo Bufalino - Diceria dell'untore

Fra i migliori libri di inizi anni '80: lingua preziosa e barocca, dalle immagini varie ed insolite. Bellissimo incipit.

Attesa della morte e malattia: atmosfera angosciante ed opprimente, dalla quale si distacca meravigliosamente l'amore per la vita come momentanea interruzione dalla banalità e dalla noia.

Si rimane ammirati per ciò che vive e resiste alla morte, stanchi delle abitudini che ci fanno dare per scontata la Vita e il mondo.