Ma non siamo più i Poeti.
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La mano di chi è, che è nella mia mano? Il giallo al tramonto è bianco di luce che pigramente la mente mia imbratta. Sono un miraggio ai mie...
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Lei cantava a un concerto per sordi dove ogni nota era ottanta sbadigli.
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Il forte boato è coperto nell'aria nel silenzioso rincorrersi d'ore si ripalesa d'estate su un prato: un cane corre, bambini che...
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Corri: è festa questa sera accendono falò nelle campagne la gente accorre e nel buio sembrano dei chiamati a raccolta dalle ombre azzurre e...
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Non vedo l'ora che arrivi l'estate già dalla prima metà di settembre, l'anno in cui andrò in pensione, poi spero oltre non desi...
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