le forti correnti sotto l'oceano.
La mia manovra è destra o sinistra
ma non dirigo una mareggiata
verso i porti alzati sul mare.
Sono parole le gocce nel circolo
sempre ritornano e ci stordiscono.
Sempre che uno le voglia parlare.
Toni e forme miei
Sia la pioggia mi assomiglia
quando arriva a terra e cambia
sia la terra che si macchia
né trattiene il contenuto.
Quindi il corpo che io indosso
come fa anche un manichino
è la mente che si scorda
così come un mi cantino.
Perdersi nel tempo
Cosa importa perdersi nel tempo
se anche un giorno di festa finisce
io che ti chiamo per nome, ti cerco
nelle danze svanite col fuoco.
Croce e Anti-Croce
E che parli a fare senza ritorni
sulle dinamiche sociali? Versi
non fare se non vuoi che ti sforzi.
La delusione corregge le mire
a odiosi cannoni puntati alle vele
della mia folle immaginazione
che senza remi si mette a viaggiare.
Esiste resiste al suo itinerario
rotta è la rotta non il viaggio nostro
le tracce diventano i momenti magici
chiari e che gli altri non sanno guardare.
In alto c'è il sole dorato: mi acceca
in basso l'abisso oscuro: annego
e mi affeziono all'atmosfera,
la sua pacata decisa andatura.
Pausa
L'aria mi basta ogni giorno è diversa
non devo acquistare feticci esclusivi
saziato del poco dopo i miei sforzi
per meritarmi una piccola pausa.
Lingua di fuoco
Lingua di fuoco m'infiammi le idee
vieni dagli altri, non sei nata in me,
mi sfiori, mi sfuggi, mi lasci l'odore
se con le mani desidero prenderti
come non basta ogni parte di me
dev'essere oggetto di studio e ricerca
per darle la forma sua potenziale
e ancora mi supero quando ne dubito
tanto che sembri la Lingua del cielo
giunta a bruciare gli scarti dei corpi
così come brucia agli occhi una luce
e quello che vedo è una scheggia di monte
che resta nascosto, e io lo calpesto.
Lingua che inganni a dire mi induci
Lingua che inganni a dire mi induci
d'altre esistenze di là dalla pelle
che spegne il magma che inonda il mantello
dove riposa il nucleo del mondo
Ora rinfreschi o ombra di foglie
o acque di fonti verdi di prati
ustioni del manto alle nuove venture
che figlie e madri fuor delle genti
Quelli di corte alle torri d'avorio
impadroniti di mezzi e morali
Quelli villani in questua di briciole
freno né regola tira al dovere
E veri eroi con le lapidi sporche
la guerra agli aiuti convinti dai pazzi
o nuovi numi digiuni di vita
la terra lasciata pallida e nuda.
Io di parole son fatto di frasi
Io di parole son fatto di frasi
scambiate nel corso dell'evoluzione,
più che di carne e ossa, parole
che già non ricordo, ma permanenti.
Anche per gli altri non sono nient'altro
che il vago ricordo d'incerti discorsi,
dei gesti miei ma involontari:
di quello che voglio restano ossa.
Tolleranza
Dovrei contentarmi del pane che cade
solo mentre cade per non sporcarlo?
D'altronde il mio posto non va disprezzato
direbbero gli altri seduti a tavola:
ho un campo di scelta in cui sarei libero
d'esercitare la mia libertà.
Si dice così?
L'area di sosta
Quale città questo qui è un deserto
ti avevo chiesto in che direzione
e non riesco ad uscire dal limbo.
Ogni occasione è motivo d'inciampo
il viaggio si attarda attorno ad un'oasi
forse la meta non area di sosta.
Titiro e Melibeo, dialogo
Titiro all'ombra del faggio radici
ti tirano a terra e ti corichi
placido e mediti dee dell'avena:
dimmi che solo non zittirai il canto,
Titiro resta nel suono dei flauti
proteggi e sorveglialo, fallo perpetuo.
Meli Melibeo vuoi che il rito
dai mani inventato, che già bambini
riuniva noi e le nostre famiglie
a quelle di tutti i villaggi rispetti
e non spezzi: l'arte non parte
se il tuo partire non è una rinuncia.
La fabula
Quel sentimento di vuoto che genera
lasciare un momento entrando in un altro
come una casa che non si è mai vista
porta a pensare che voltare pagina
sia la metafora propria di un libro
con titolo e autore, rilegatura
a filo refe per farlo durare,
e la sua lettura se non è distratta
saprebbe portarci la ricostruzione
dei nessi reali di causa e di effetto
da cui si ricava ciò che ci manca.
Io per lavoro ad esempio farei
colla economica della brossura
tra due o più istanti,
l'addetto che lega tra loro i secondi.
L'intreccio confonde: le strade vuote
sono più dritte di quelle in cui vivo.
L'intreccio
Il fato è incolpato soltanto
considerando il proprio passato
e quello degli altri, si scopre
siamo uguali o equivalenti
infatti per caso i nostri passati
sono diversi ma chi se ne importa,
conta trovarci allo stesso momento
di questo intreccio dei fili di trama.
Il mondo che esiste
Vanno a raccogliere l'oro caduto
come spazzini della savana
nel loro crudo di morso accanito
al grido scorbutico del dominante
Ma le radiose mattine evidenti
aprono nuovi insperati sentori
come di un mondo di là dalle storie
sempre sentite e dai nuovi finali
Un millimetro a chiudere il cielo
Non calpesto le piante, mi siedo
e lascio la calma sciogliermi dolce
lì - nell'ambiente - dove non sono
e dove riguardo me e lui stessi.
Come facciamo a trovarci incastrati
in una stretta, buia gabbietta
e senza segnali di ciò che ci aspetta
oltre la griglia e che la circonda?
Basta un millimetro a chiudere il cielo,
tenere all'oscuro un'epoca intera
senza il futuro e il suo passato.
Non calpesto un bel niente, mi siedo
questa calma soggiace a ogni luogo;
ed ogni luogo in cui sono stato
è sorretto nel mentre da lei.
Io che la sento
me sento sorretto
anche se cieco
io so che non mente.
A restare
Restano i vivi: restano in molti
a non parlare la lingua dei morti.
Come dunque cavarne in colloquio
le cose da fare rimaste interrotte?
Certo il presente è un inganno
col suo strapparci il passato di torno,
per questo ci piace pensarci da soli
e rinnegare ogni origine e stirpe;
altri a dolersi della strada persa
perché atterriti da quella intrapresa
e forse già morti - che lingua parlare
con gente che nega di essere morta?
Parlo dei vivi: e restano in molti.
Una vita privata
Non è vita una vita privata di sé
simulata pertanto distorta, ridotta
artefatta e non di Natura
di sfondo che assiste sicura
di essere sola e non surrogabile.
Come fingere i tuoi capelli,
l'oro radioso di quando tu ridi
la rabbia che bagna il tuo viso di lacrime
baciarti le guance calde al mattino?
Come amare qualcosa che non è vero
né cielo stellato né azzurro né nero?
La plastica di cui è composto il diorama
non assomiglia allo spazio né al tempo
al loro odore né al loro dolore,
non crederemo alle false parole.
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