Un buco

Mai si distrae ma è poi sufficiente 

dico un buco semmai nella maglia 

sarà marginale nascosto ai bordi

determinante il nostro universo

i nostri pensieri, un giorno anormale,

visi dipinti i volti umani

il sole non deve guardare le ombre,

strappa la pagina e vedrai oltre

quello che a ognuno è dato guardare.

Umana sintassi

Il fiato ha legato ogni frase

ogni fatto, chiunque sia

al polmone dell'altro, ignoto

assente e necessario

alieno che è stato coinvolto 

a scambio equo di corpi

tra il tuo e il suo mondo.

Memento audere numquam

Osi strappare anche solo una foglia

tu che sei nato attaccato alla terra?

neanche una frutta secca l'è grandine

col guscio la copre dai colpi dei chicchi.

E tu a cosa credi? A uno sbaglio del caso?

chi nasce noce non si può schiacciare.

Chiunque trattiene bianche lenzuola

avite. E tu ti ci mondi la faccia?

Taci. Ti sovviene allora l'eterno

torci un capello, annienti ogni età;

ti fidi del mostro che sai sotto il letto

perché non vuoi vedere cos'è.

Corre la Storia su altissimi ponti

quando non cede un altro pilastro.

Novecento

Morto il cavallo non si fermò il carro

in direzione di un grande incendio.

Chi si trovò a viaggiarci dentro

visse un felice Millenovecento.

Ciò che ci slega

Lo sguardo ruba i tuoi lineamenti 

in previsione di ciò che ci slega:

dormi nel cuore di un temporale,

spero che un lampo imprima un ricordo

così che lo serbi anche se sperse

saranno le nuvole nel suo cielo:

tu poni tracce di oro sugli atomi,

io le raccolgo e ne faccio poema.

Non c'è una frase

Non c'è parola, non c'è una frase

ma tante tante tante; come tante 

le nuove occasioni di approccio,

gli accessi ai corridoi di casa,

tanti i buchi a una rete ingrandita

tanti equivoci sparsi corretti,

in tanti colletti delle camicie 

che ogni giorno indosso a lavoro.

Anche questo gennaio

Spero che torni anche questo gennaio

gialla-azzurrissima, viva, la luce

dei miei ricordi quando m'aspettavo

nuvole grigie e invece - magia! -

la diva del viola che sveglia i nitori

delle montagne di fuoco oltre il golfo

e il mare decolla, il cielo che piove,

ogni parola ritorna al neurone,

le foglie s'attaccano al ramo d'inverno,

solo possibili tornano i figli;

a noi che, nati, adesso abitiamo 

l'ultimo podio rimasto vacante

seduti al sole mettendo radici,

scade il contratto anche questo gennaio.

Io sono dentro per tirarvi fuori

Mi tuffo. Mi preme, è tempesta, in basso,

l'onda ancora travolto io lotto

contro la lusinga di stare a riposo,

d'impeto scosso lontano dai flutti

io m'inabisso e vengo a cercarvi

scure tra le acque grandi imponenti 

non maestose e dee trasparenti,

fine dei viaggi su cui garantivano,

tela che acchiappa le aspirazioni.

In questo mare è dolce naufragare:

talché una volta rimasi sommerso

ma riguadagnai la superficie,

sono tornato per tirarvi fuori.

A strignele

Chiudene i porte pe no fe fraiasse 

e ci ve sone alli chèse se spandene

come ci no se vé scéte u padrune

doppe ca ha spiccète de fatiè.

Ci s'arrecorde ca abbasce alla vie

s'asséve a vedé ce sté succedéve:

nghianève lu suene de na rigonette

però nisciune sapéve purcé.

Chèda dumèneche assute de sabbete

cude mumènde ca è senze n'orarie 

sèmbe vulanne attüerne allu cïele,

ci lu chiamïeve sunanne, turnève.

E li uagnèdde pigghiavene a strignele,

i lore iamme azzecchèvene a fusce,

réte i uagnune sçcattavene a ride

e chide chiù granne réte de lore.

Ci lu sapéve ca indre alli frabbeche 

se nascunnéve nu sanghe chiù amère

du mïere acïete e de l'alí gnure?

Chiudene i porte li nostre signure.

Esistenza a Milano

Era esistenza anche quella a Milano,

il fiume di zitti, la reclame sul Duomo,

l'hit parade messa a vendere il premium,

e fra i navigli scansare il mercato?

Dovemmo guardarci le spalle dai ladri,

mostrar tolleranza a brutte cravatte,

correre altrove per fare la fila,

pavidi, timidi, coi nostri comodi:

queste formiche abbiamo cresciuto

stanche dei corpi in cui hanno vissuto,

che riconosco, benché, tuttavia...

la Storia risolta a occhi abbassati

travisamento del no futurista:

la calma arrogante di quella barista!

Le mura recenti

Le mura recenti si prendono i borghi

(non il processo, già il risultato)

quasi spavalde del tempo d'arrivo,

le ama la massa che ha ristrutturato.

Le strade sporche si accalcano ai bordi 

e fanno passare la processione

con un inchino al comune mistero

del luogo comune che esotico è vero.

Non sei diversa

Non sei diversa da questa mattina

in cui risorgi ma senza morire,

se tu l'ascolti lì ti riconosci:

dici "Il silenzio?", "Il silenzio" rispondo.

Eccolo il glicine

Non vivo e vivo, non scelgo ma scelgo

indosso una mente su un manichino:

eccolo il fiume, il viola del glicine,

il sacrificio del tempo al denaro:

ragli, scambiati per canti, applauditi

la frase già fatta, il ready-made,

ero una bestia di sola materia

ora una spuma che schiuma e si sperde.

Le belle bandiere

I nostri corpi le belle bandiere

e le città descritte, non viste,

sono murate nelle parole

- prendo del fiato tra la mia membrana

copro del vuoto che brucia gli alveoli

svuoto il mio pieno e poi lo ricopro -

cellette rimaste chiuse nel limbo

dove dolce la sera riceve il mio grido.

Rapido volo crollato dagli occhi

su nel cielo anche nostro cammino

ma ora il nulla, ora il nulla mi è serio

anzi divino. 

Ora il nulla mi sembra sensato

anzi tagliato sui nostri corpi.

Le bandiere riempiono il cielo,

giù la città che giace ammainata.

Come s'annega

Come s'annega mi inondi d'un mare

luminescente da una fessura

io che ti guardo mi accorgo appena 

dei pezzi di spazio che ci circondano:

lo strapperei via per darti un bacio.

Se il tempo cessasse e restassi fermo

con te davanti ne sarei contento

perché mi attende l'averti in ricordo,

gli occhi accasciati su miseri altrove.

Palloncino

Io parlo te referente introvabile

tacitamente latebra del cuore 

se parlo piano in penombra finisci 

di sole se forte più abbagli del sole

più grande d'un sole mi si - ogni molecola

la frase la strada d'un palloncino

dato a un bambino durante una festa

che non è questa. L'ossigeno in elio.

Io che non spiccico una parola 

perché nessuna parola è vera

sono una sillaba dopo una virgola,

pure mi sento una pagina intera.

Questa

Questa del fiume è la lenta corrente

insieme ai suoi pesci una storia trascina

queste le canne che crescono intorno 

nelle campagne affogate di sole

quest'acqua fredda è la sua cristallina

dove la testa immerge i sudori

e le parole non hanno più suono,

affondano al suolo i significati:

botola al limite dell'universo 

che non va oltre la sua superficie.

Tu non ci sei

Il giorno finisce d'ufficio:

tu non ci sei, l'immobile antico

nella stagione che vuole viavai

è statua pesante a lontano turista

occasionale, come casella del gioco dell'oca

a una pedina ch'è mossa dal dado

cui lei si affida e non s'è fermato 

strano riflettermi dentro gli spigoli

battere il piano e quello anelanti

mentre ancora mulinano gli angoli

per rifuggire lo stabile appoggio.

Credevo mancassero poche caselle

ma la seguente mossa fu tua.

Questa vacanza

Nelle campagne si cresce un ricamo 

tra i tuoi capelli e le spighe del grano 

che cucia di filo dorato i ricordi 

e i riflessi specchiati nel lago

dove una auto ti riempì di polvere 

e tutto l'anno è anche questa vacanza

se riposa in un'isola lontana 

per cui ho a sognare i procedimenti

per il recupero della scoperta 

dalla finestra al mio balcone.

Infinito

La cosa più grande che possa guardare 

è una piccola piccola stella

io me la devo fare bastare 

per l'infinito vedere in quella:

e lei - che brilla nel buio - che bella!