Sole del giugno, ombra del vero,
l'orma del tempo le tue calde dita
sparsi capelli a prendere il fresco
nell'acqua pulita del mare più scura
accendi i colori delle magliette,
voci, ritmi di chitarre,
m'ardi la testa, le spalle, la faccia
ed io fuggo dietro mura spesse
arsa la pelle ch'avvampa paonazza
tant'il canto è forte alla tua festa.
Poesia vincitrice del 1° PREMIO nella 5ª edizione del concorso internazionale di Poesia "Le occasioni" 2022 - sezione D (a tema "La casa dei doganieri" di E. Montale). Organizzato da Associazione Mondo fluttuante - Sanremo (ASSOCIATI ONORARI: Alba Donati, Alessandro Ceni, Andrea Caterini, Angelo Tonelli, Bianca Garavelli, Claudio Damiani, Daniele Bollea, Davide Rondoni, Fawzi al Delmi, Giancarlo Pontiggia, Giovanni Giovannetti, Giuseppe Conte, Luigi Olivetti, Marino Magliani, Mario Baudino, Massimo Maggiari, Massimo Morasso, Milo De Angelis, Paolo Ciampi, Renzo Paris).
Sono a casa sveglio per via
delle voci dei miei genitori
entrate a prepotenza nei sogni notturni
ne interruppero e intrecciarono le fila
e il mondo esterno mi han fatto sognare.
Adesso che ciondolo
tra camera mia e il divano
e tra le voci ed i corpi dei miei
mi prende quella saggezza del sonno
ancora me sveglio e scopro il giorno
e il tempo e lo spazio, le cose
e le voci, me e i miei genitori,
i loro sorrisi, il vento, i colori
casa mia e il mio onirico paese
vivere dentro un futuro ricordo
che adesso ci appare
e non so se è presente.
Quella luce quanto lontana
è rimasta una parvenza
non contenente nulla,
la ampliano lenti vitree
a giganti nebulose
ed è così che sopravvivono
- se vaga nello spazio -
gli incontri e le storie
da antico tempo.
Così un giorno fra cento
milioni di anni, quando la Terra
avrà cessato di esistere
un astronomo
galattico osserverà la Terra,
dall'alto saprà ogni mossa
che ora facciamo
e, vedrai, pubblicherà
qualche libro su di noi
che racconta
ogni piccola distinta scelta.
Quello che fai è determinante
non ruoli minori, no gente fuori.
Fuoco del Sud che brilla d'azzurro
fra le terrazze che sporgono a mare
bianche penne di gabbiano
che vi si immerge a sondare le acque
fredde e salate cosparse di spuma
e non v'esce finché non ha piena la bocca.
Nel vento gentile furente ti spargi
estivo, quieto, nel nostro silenzio
rotto da strida di gente e animali
felici di ardere in così gran fiamma
e attenti a sentire ogni tua mossa,
ti accenderò in una caverna
se vedo le navi nemiche arrivare.
Attraversi la stanza e ne esci
senza sapere che io sono lì.
Non è tua intenzione sapere
che cosa ci faccia: non vedi non chiedi
non vuoi spiegazioni, vuoi solamente
il tragitto più breve, e lo sforzo
minore (il resto non vale quanto
vale in oro la tua dedizione).
Mi chiedo che pensi nel tuo silenzio
assunto solo per darti decoro
se credi all'usanza d'uscir dalle stanze
senza neppure guardar che c'è dentro.
Cosa racconti delle tue giornate
dirette all'uscita senza uno sbaglio?
Quanto tempo è che sprechi e quanto
tempo invece guadagni?
