Il trarti la lingua dal mondo dei morti
verso un sistema nervoso in azione
fa di noi vivi le frasi scambiate
in qualsivoglia comunicazione.
Pensieri sulla coniugazione del verbo essere
Un minuto fa parte di un giorno,
così la pagina non è mai da sola:
tu e io insieme prima del big bang,
ora-allora è uguale, per sempre.
Punteggiatura
I sensi assottigliano in nomi
brevi lampi, bagliori di un faro
e la mente li strappa in ritardo
ma è l'unica via che mi resta.
Siamo fatti per muovere gli atomi
sciolti in progetti innovativi
solo imitandoli al meglio
per evitare le parodie vili.
Penso e in silenzio contemplo
le forme del mare, del sole sulle onde
per generarle dal fondo
fattomi sfondo per un proiettore.
Ci vestono i fogli di carta,
l'ambiente li imbratta di sue venature;
una volta girata la pagina
ciò che si vede fa molta paura.
La bellezza di fare silenzio
è di urlare dell'urlo del cielo
la voce uguale alla Natura,
l'aspetto del vetro, la punteggiatura.
Accidenti che tempismo!
La mancanza è una stronza
perché arriva sempre troppo tardi
amo solo chi ho perduto
follemente, a malincuore.
E se penso che ti ho persa
anche se mi stai vicino,
già mi manchi troppo presto.
Ma che stronza, mai in orario!
La carta
Non basta la carta a fissare il cadere
e gli incidenti le aprono strappi.
Dunque il mio modo di essere litiga
niente lo mitiga, mente l'inchiostro.
L'autentico
Amo di me solo ciò che rimane
l'altro lo lava la doccia serale:
c'è uno in me che non sono né sento
deconcentrato dal me del momento.
Quale ombra
Quale ombra farà di me un saggio,
di una scultura o di un tribunale?
L'ombra importante è di un ché di importante
o ciò che più importa è la sua natura?
Basterebbe una povera ombra
per mettere piede nel mondo nascosto
ripari la testa infuocata di agosto
e che traduca ai turisti i colori.
Il ricordo mi porta sollievo
Ricordo e il ricordo mi porta sollievo
alle folate di rabbia dal condividere il tempo con traditori
Ricordo e il ricordo mi porta in rilievo
lo sforzo degli ultimi sani coerenti alle borse degli adescatori
Ricordo e il ricordo schiarisce i temporali dell'odio tiranno
ai suoi piedi fuggono inermi inorriditi dalle scelte loro.
I traditori
Si arrogano, si schierano in file
urlano servi d'essere i liberi
quelli insultati dal loro dio stesso
come del loro dio stesso indegni.
Odiati dall'unico ometto che amano,
i più disprezzati idioti forzuti
dall'uno, e dagli altri rimasti degni
nel tradimento dei traditori.
Bergamo Porta Nuova
I muratori dei morituri
che ora vedi comprare focacce
tra questi sepolcri dei nuovi vivi
nel cimitero dei loro ieri.
I colli lassù non li vede nessuno.
L'asettico
L'asettico prato rimasto inviolato
la gola e le orecchie asinine permulce
a metterci mani, pudende, saliva, la furia
di stupratore su vergine ninfa
quando piange chiedendo: "Mi salvi":
ora un prato è il nostro lavoro, speranza
frustrata nell'ira dall'ira locusta
inferno dell'ordine, sala d'attesa.
Il pittore en plein air
Come quando suggerisce parole
vedere i colori, le ombre, le linee
storte con cui sono fatte le pietre,
i processi naturali,
le azioni di persone
come in Natura
senza dire alle cose
come è che dovrebbero essere
come credere più vero
un sogno del reale.
A mia mamma. A chiunque. Lirica infervorata
Mamma sono triste. Non riesco più a gioire,
ogni volta che io penso mi sobbalza il cuore
letteralmente, ho le sincopi,
e se mi sforzo di non pensare
non dormo dall'agitazione. Di notte.
Che - ricordi - tu venivi a consolarmi
e come promettevi poco dopo mi passava
la paura, ancestrale, di esser cancellato
o travolto da una frana formidabile
di qualcosa di pesante che cadendo schiaccia il corpo.
Mamma io ti penso e anche tu mi pensi sempre,
ma questa frana immensa sta investendo lentamente
ogni cosa in cui speriamo. Ho paura ancora:
ora è notte già da anni. Ma la tua promessa vale,
anche oggi, tre di ottobre, ho risollevato il mondo.
La baia
Bella il tuo vanto sugli altri tuoi onori
che non pareggiano quanto sei bella
e tanto ti basta, non guardi che gli occhi
come un'esca guardata da un pesce;
riempi la bocca col bacio dell'amo
che la seduce e riduce alle sponde
della baietta dalle acque stantie.
A matita
Scrivi a matita che poi cambi tutto:
resta l'attesa del momento adatto
in cui l'errore sarebbe indelebile
nell'incertezza del limbo presente.
Non leggo più né riesco a pensare
Non leggo più né riesco a pensare
ho gli invasori alla porta, il tempo
mi manca, il fiato è più breve
tanto il lavoro che mi è richiesto.
Scrivevo poesie per cambiare il mondo,
cambiare le idee, la vita è ben altro
da stupide frasi dette ogni giorno,
e mi affinavo il sistema nervoso.
Ora - il più alto dei medioevi -
è norma dare credito a favole
più che a qualcosa che accade davanti
e per chiarezza ulteriore sacrifico la cura formale,
non per sconfitta o per vilipendio.
Il peggio
Il peggio s'ammanta di suono, di gioco
godibile pasto concesso a lusinga
delle famiglie di vittime, contro
- la Storia lo dice - famiglie degli aguzzini,
dei nostri nemici adesso vicini
di casa (temuti e pertanto tenuti alla larga).
Il tempo richiede le sue spiegazioni
e non si mente dicendogli niente.
Quadra mancante
A quadra mancante s'aggiunge universo
in tutto diverso da quanto previsto
oltre che sprovvisto di basi di logica
ma fior di retorica di atomi e pietre
il cui cambio sede è motivo di oltraggio,
fissarne dogmi soltanto un insulto
che attende un castigo dai vivi e dai morti
ai ferri corti, essendo colpiti.
Acqua falsa
L'acqua che fiotta da fonti marmoree
disseta le fauci secche a stento;
le nostre menti le vostre parole,
"Non è potabile": è meglio non berla.
Scalini. Agosto
Sugli scalini di questa contrada
una folla di turisti mai visti
più nel resto dell'anno. È agosto,
le piazze mangiate dai tavoli ai bar
e stordimento, dimenticanza,
un senso di assenza di ogni notizia
come se niente al di fuori sia vero,
oltre le ultime case del borgo,
oltre gli ultimi giorni trascorsi.
E forse davvero le guerre e gli scempi
che affollano il resto dell'ecumene
qui non riescono a mettere un passo,
sconfitti all'impervia della scalinata.
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