L'asettico

L'asettico prato rimasto inviolato

la gola e le orecchie asinine permulce

a metterci mani, pudende, saliva, la furia

di stupratore su vergine ninfa

quando piange chiedendo: "Mi salvi":

ora un prato è il nostro lavoro, speranza

frustrata nell'ira dall'ira locusta

inferno dell'ordine, sala d'attesa.

Il pittore en plein air

Come quando suggerisce parole

vedere i colori, le ombre, le linee 

storte con cui sono fatte le pietre,

i processi naturali, 

le azioni di persone

come in Natura

senza dire alle cose 

come è che dovrebbero essere

come credere più vero

un sogno del reale.

A mia mamma. A chiunque. Lirica infervorata

Mamma sono triste. Non riesco più a gioire,

ogni volta che io penso mi sobbalza il cuore

letteralmente, ho le sincopi,

e se mi sforzo di non pensare 

non dormo dall'agitazione. Di notte.

Che - ricordi - tu venivi a consolarmi

e come promettevi poco dopo mi passava

la paura, ancestrale, di esser cancellato

o travolto da una frana formidabile

di qualcosa di pesante che cadendo schiaccia il corpo.

Mamma io ti penso e anche tu mi pensi sempre,

ma questa frana immensa sta investendo lentamente

ogni cosa in cui speriamo. Ho paura ancora:

ora è notte già da anni. Ma la tua promessa vale,

anche oggi, tre di ottobre, ho risollevato il mondo.

La baia

Bella il tuo vanto sugli altri tuoi onori

che non pareggiano quanto sei bella

e tanto ti basta, non guardi che gli occhi

come un'esca guardata da un pesce;

riempi la bocca col bacio dell'amo

che la seduce e riduce alle sponde

della baietta dalle acque stantie.

Presente provvisorio

Scrivi a matita che poi cambi tutto:

resta l'attesa del momento adatto

in cui la pena sarebbe il ristare

nel permanente limbo presente.

Non leggo più né riesco a pensare

Non leggo più né riesco a pensare 

ho gli invasori alla porta, il tempo 

mi manca, il fiato è più breve

tanto il lavoro che mi è richiesto.

Scrivevo poesie per cambiare il mondo,

cambiare le idee, la vita è ben altro

da stupide frasi dette ogni giorno,

e mi affinavo il sistema nervoso.

Ora - il più alto dei medioevi -

è norma dare credito a favole 

più che a qualcosa che accade davanti

e per chiarezza ulteriore sacrifico la cura formale,

non per sconfitta o per vilipendio.

Il peggio

Il peggio s'ammanta di suono, di gioco

godibile pasto concesso a lusinga

delle famiglie di vittime, contro

- la Storia lo dice - famiglie degli aguzzini,

dei nostri nemici adesso vicini

di casa (temuti e pertanto tenuti alla larga).

Il tempo richiede le sue spiegazioni

e non si mente dicendogli niente.

Quadra mancante

A quadra mancante s'aggiunge universo

in tutto diverso da quanto previsto

oltre che sprovvisto di basi di logica

ma fior di retorica di atomi e pietre

il cui cambio sede è motivo di oltraggio,

fissarne dogmi soltanto un insulto 

che attende un castigo dai vivi e dai morti 

ai ferri corti, essendo colpiti.

Acqua falsa

L'acqua che fiotta da fonti marmoree

disseta le fauci secche a stento;

le nostre menti le vostre parole,

"Non è potabile": è meglio non berla.

Scalini. Agosto

Sugli scalini di questa contrada

una folla di turisti mai visti

più nel resto dell'anno. È agosto,

le piazze mangiate dai tavoli ai bar

e stordimento, dimenticanza,

un senso di assenza di ogni notizia

come se niente al di fuori sia vero,

oltre le ultime case del borgo,

oltre gli ultimi giorni trascorsi.

E forse davvero le guerre e gli scempi 

che affollano il resto dell'ecumene

qui non riescono a mettere un passo,

sconfitti all'impervia della scalinata.

Memento audere numquam (sintesi)

Strappi una foglia, un'unghia da un dito?

Le bianche lenzuola avite ingiallite

senza lasciare ogni cosa com'è.

Corre la Storia su altissimi ponti

quando non cede un altro pilastro

(chiunque è l'incastro tra travi in cemento,

chiave di volta che regge il suo arco).

Aspirazione

Quest'assenza è la cifra comune

a ogni bisogno, senso di ogni azione,

bassa pressione che tira a sé l'aria.

Fuor di proposito / senza intenzione

Si è spostati contro ogni intenzione

come pedoni da un giocatore 

che prova tattiche nuove di scacchi

sui suoi pezzi disobbedienti.

Senza pensarci ci si trasferisce

un dono d'amore onesto è il linguaggio

quando è accolto e accogliente

come afferrarsi mano per mano.

Saturo è questo deserto

D'articoli saturo questo deserto

di vicoli ciechi di un labirinto 
dove rallenta la mia carovana

ai fianchi di sabbia bianca di dune

e i cammelli si attardano ai clivi

ché li raggiunge un bramito parco.

Hanno già chiuso le imposte del cielo

scarabocchiato le stelle sul vetro

disseminato miraggi di oasi

e quelle fessure da cui vedi il vero

- solo tesoro o quel che ne resta -

saranno chiuse da litri di mastice,

d'arbitrio esiliate tra case di favole.

Vero di vita

Di denti, di ossa, capelli, nient'altro

che cose, come le cose, malate,

ripugnanti, di niente, e niente 

grandezza, fragile vita.

L'occhio non lascia permeare il noumeno

come una porta rimasta aperta 

da cui la pioggia riesce a entrare:

stretta dimora eretta sul mare.

Controprova fattuale all'isolarsi malinconico che seduce ultimamente

L'involucro alle statue marmoree

si addice più alla carta parati 

che nelle camere chiamano cielo.

                            Sarà pure, ma

l'anima è suolo di questa città.

Lo sconosciuto

La mano di chi è, che è nella mia mano?

Il giallo al tramonto è bianco di luce

che pigramente la mente mia imbratta.

Sono un miraggio ai miei stessi occhi,

lo sconosciuto che voglio incontrare

sempre al di là dei miei polpastrelli.

La mano di chi è, che è nella mia mano?

L'inenarrabile senso di frustrazione scaturito da falliti tentativi di comunicazione

Lei cantava a un concerto per sordi

dove ogni nota era ottanta sbadigli.

La calma

 E quella calma che affonda le cose

credo che sia la tua vera potenza...

Morti eccellenti

Invidio molto chiunque sia morto

prima di una epocale sciagura,

abituato al mondo in cui è nato

quando non era previsto il futuro.

Invidio i morti degli anni Sessanta,

che mai sapranno gli effetti del boom;

dei Quaranta sognanti la pace;

del primo decennio della bella epoque.

Meglio morivano a fine Ottocento

gli illusi alle grandi esposizioni,

gli esploratori, gli speculatori,

arricchiti oltre i limiti umani.

Della preistoria i morti eccellenti,

ma i migliori nel Rinascimento,

o a cavallo tra Due e Trecento,

o nel declino imperiale di Roma.