che seppelliscono già i morituri
che adesso vedi comprare focacce
ai muratori cimiteriali.
Li immagini tra venti-trent'anni
la differenza è nel loro moto:
tutti morti e senza pensieri
sia in questo limbo che in quello di ieri.
L'asettico
L'asettico prato rimasto inviolato
la gola e le orecchie asinine permulce
a metterci mani, pudende, saliva, la furia
di stupratore su vergine ninfa
quando piange chiedendo: "Mi salvi":
ora un prato è il nostro lavoro, speranza
frustrata nell'ira dall'ira locusta
inferno dell'ordine, sala d'attesa.
Il pittore en plein air
Come quando suggerisce parole
vedere i colori, le ombre, le linee
storte con cui sono fatte le pietre,
i processi naturali,
le azioni di persone
come in Natura
senza dire alle cose
come è che dovrebbero essere
come credere più vero
un sogno del reale.
A mia mamma. A chiunque. Lirica infervorata
Mamma sono triste. Non riesco più a gioire,
ogni volta che io penso mi sobbalza il cuore
letteralmente, ho le sincopi,
e se mi sforzo di non pensare
non dormo dall'agitazione. Di notte.
Che - ricordi - tu venivi a consolarmi
e come promettevi poco dopo mi passava
la paura, ancestrale, di esser cancellato
o travolto da una frana formidabile
di qualcosa di pesante che cadendo schiaccia il corpo.
Mamma io ti penso e anche tu mi pensi sempre,
ma questa frana immensa sta investendo lentamente
ogni cosa in cui speriamo. Ho paura ancora:
ora è notte già da anni. Ma la tua promessa vale,
anche oggi, tre di ottobre, ho risollevato il mondo.
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